en las profundidades del sentir, en los confines
donde el viento juega su ritual
y las nubes mezclan sus universos pequeños.
Allá donde la primavera crea gorriones
con vuelos de mariposas entre dulces flores,
en ese espacio creado por antiguos dioses,
nace la fuente creadora de mi universo,
de una musa que se duerme con el canto,
del ruedo, del vagar del río,
que cae por las montañas de mi Latinoamérica
donde aún el paso de la tierra corona el campo
verde de la tarde virgen en un bosque antiguo,
Donde la Nutria nada libre
y el canto de las aves torna música
para mi pecho cansado de vagar entre sombras
de ancestros que rugen el sentir al día.
En el oleaje que azota las costas
en el prodigio del llanto de un nuevo niño
de esta vida descubierta entre algodones
arrojados por las flamas de los volcanes
del ensueño único de una tierra virgen
de una tierra de seres prodigiosos
que cantan a la luna y bailan bajo la lluvia
de un amanecer continuo en mi sangre
en la sangre del heredero final
de mi canto, de mis risas, de mis llantos.
Aquí me quedo entre las hojas,
entre cañas de azúcar y bambúes
regalando vida desde las manos alfareras
que construyeron desde la tierra
el principio de un verbo,
que yace y vive imponente por siempre,
que sigue en magnifica omnipotencia
de sus cielos aun celestes.
Donde el pan se recoge desde el sudor
de sus manos agrietadas en el olor del cafetal,
de la mazorca que nos entrega vida
cual espiga de trigo molida entre dos piedras
así, nace y vive la vida del que fue
del que será parte de toda raíz
mi pueblo, mi canto, mi carne
mi Latinoamérica sangre de mis venas
oxigeno de mi lucha, pedestal de mi fuerza.
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